🟡ESCRITURA

Puede que haya tantas explicaciones y razones de porqué se escribe como escritores hay. No es necesario ponerse solemnes o trascendentes ante un hecho tan común como es la escritura. Puede que algunos lo hagan para no morir nunca como el famoso tópico NON OMNIS MORIAR, otros como consecuencia de su actividad seglar como profesores, científicos, periodistas, locutores de radio y tv, estrellas del cine o famosos en general.
Se puede escribir por romanticismo o por soledad, por creatividad y por amar el arte de la palabra, dicho sea de paso, somos bastante a los que nos escasea el arte con las palabras, pero le ponemos voluntad.
En cuanto a lo poético, me he hecho una metáfora con los lobos. Son como criaturas que en determinado momento no dejan de aullar en mi interior. Entonces no es la mera necesidad del lápiz lo que apremia, sino dar atención a esa jauría que se impacienta cuando no recibe el escape a la libertad, se trata de una manada que muerde por dentro de tan comprimida que está.
Durante años deja una salir salir a los cachorros a jugar en la pradera del papel en blanco, guiados por los propios dedos. ¡Qué bonitos son! ¡Qué juguetones y divertidos! ¡Cuánto nos divierten!
Pero se hacen grandes, tanto como nosotros, les crecen garras y dientes, se hacen incluso viejos con nuestro paso, y necesitan su espacio. En ocasiones puede que se me vuelvan en contra queriendo morder, pero lo bueno es que llevan en su sangre la leche de mi amamantamiento, y conozco todas sus flaquezas. Demasiados años bajo mi amparo para no poder con ellos, por eso, al sonido de mi voz, suelen obedecer. El peligro de los lobos es padecer hambre, es entonces cuando atacan todos a la vez, por el puro instinto de supervivencia.

EL BARÓN Y SU TALÓN DE AQUILES

Mientras el caballo afeitaba la hierba del prado con sus dientes, el guerrero que lo cabalgaba se dejaba caer sobre ella, tomándola por una mullida alfombra. El tramo recorrido por ambos había sido el suficiente como para necesitar de un descanso. Aunque en otras ocasiones el barón realizara incursiones en los dominios de la dinastía de los Trencavell, siempre lo hizo confiando en no tener que vérselas con los abominables secuaces que defendían los intereses de dichos nobles,una extrema vigilancia ya que poseían la mejor ganadería de los contornos. Sus caballos adquirieron la fama de ser veloces y resistentes y la carne de sus reses vacunas, la mas sabrosa y tierna.
Desde donde se hallaba el caballero, podía verse, hacia su derecha, la espesura de árboles que medraban por la orilla del río formando una culebra verde. A su izquierda, un riscoso montículo que impedía divisar la altiplanicie donde se erguía el castillo del feudo. No quiso que le acompañase su escudero en este viaje, ya que su objetivo era espiar posibles flaquezas en el sistema defensivo importado de Normandía por aquellos señores. Como no se percibía el rigor de tal sistema, tuvo la tentación de deshacerse temporalmente de la cota de malla, el yelmo y la coraza, pero su propia experiencia le alertó de que no se debe bajar la guardia, y menos aún, cuando se ronda por las propiedades de tus rivales. Mientras pensaba en cómo llevar a cabo su estrategia, dirigió una mirada a su cabalgadura comprobando que el animal seguía con el hocico en tierra, aferrado a la grata tarea de engullir hierba. .
La niebla densa de aquella mañana de octubre comenzada a disiparse permitiéndole ver con claridad las montañas mas lejanas. Recostado como se hallaba, un insistente sopor se adueñó de su voluntad hasta vencerlo. Por su mente comenzaron entonces a desfilar, a una velocidad vertiginosa, cientos de acontecimientos vividos durante tantos años al servicio del rey capeto de Francia, en el condado de Carcassona. Dichosos tiempos de victorias, conquistas y logros, en los que su espada segaba las cabezas de los cátaros como si de espigas se tratase, convencido de la buena obra de acabar con aquellos tozudos herejes..
Cuando un caballero hace un juramento a su rey jamás se retrae de ello, aunque le cueste la vida, demostrando así la eficacia del juramento y el logro que significaba tras años de duro entrenamiento para llegar a serlo. Inolvidables eran también los festines al regresar de las cruzadas, los torneos entre condados vecinos en los escasos periodos de paz, los halagos de las dulces cortesanas así como las largas y apasionantes jornadas de cetrería. Pero, sin poder evitarlo, algo más real se cuela entre tantas voces e imágenes de su memoria. Es un chillido agudo y desesperado que le hace incorporarse súbitamente al tiempo que desea comprobar de dónde sale tan espeluznante sonido. Procede del bosque cercano, es tan penetrante que hasta su rocín ha dejado de comer y resopla con las orejas de punta. Sin pensarlo siquiera, el caballero se dirige rápidamente hacia el lugar de donde vienen aquella especie de alaridos, y al llegar al sitio exacto de donde procedían, descubre que una ardilla ha caído en un cepo para atrapar zorras, que está luchando, arañando desesperada con la pata que le queda libre en su afán por escapar. El fornido luchador se quita el yelmo dejándolo en el suelo, su compasión por el animalito le hace bajar la guardia. Abre el cepo con sus propias manos rescatando al aterrorizado animal. Sin dudarlo un momento, arranca un jirón de tela de su propia capa con el que venda una pata que la ardilla tiene rota. Acabado el trabajo, la deja ir, y ella desaparece por entre los árboles, fugaz como un relámpago..
De repente, sobre su grueso cuello, siente el frío de un acero que le estremece, después, algo semejante a una lanza le apunta a su costado, a la vez que dos horcas de hierro caen con violencia sobre cada una de sus piernas, aprisionándolas. Momentos más tarde una soga rodea su cuello. .
-¡Estoy a punto de ser un muerto! -Debió de pensar..
Varios pares de ojos saltones y enrojecidos le miran complacidos de verle en tal situación. Parece evidente que es un lujoso trofeo en manos de aquellos rufianes. Como si de un costal lleno de cereales se tratase, lo colocan sobre su propio caballo una vez amordazado. Es bien sabido que un caballero no se rinde nunca, por eso, su pensamiento se centra desde entonces en la manera de llegar a liberarse.

LOS MUERTOS

Hoy quiero felicitar a los muertos porque al seguir callados no yerran, porque esperan otra oportunidad de lucha una vez hallada su paz forzosa, porque tal ves dejaron tras de sí una estela luminosa o un hoyo profundo cuando se quedaron quietos.
Retornaron a su elemento en contra de su voluntad, siguen tan solos como muchos vivos, tan ausentes como los presentes, tan vacíos como los vanidosos. De su risa queda el eco, de su llanto el olvido y de sus palabras, alguna huella inconexa al estilo de versos sueltos.
Sus sueños, ya sin color, se asemejan a los sueños irrealizables de muchos vivos, que estan aparcados como vehículos en espera de su desguace, sin una fecha precisa para ello.
A los muertos, alejados del brillo de los días, se les difumina la silueta por las sombras que el paso del tiempo fue colocando sobre ellos como capas superpuestas.
Acaban siendo más ellos que nunca o menos ellos de lo que creyeron ser. Ya no hay flashes impactando, ni suena la música de los halagos que a tantos pone a danzar. Felicito a los muertos por su silencio, gran consuelo enmedio de tanto griterío. Aunque en ocasiones haya poca diferencia entre los vivos y los muertos...¿Quien quiere estar muerto?

🟠BARCELONA

La mirada de esta ciudad siempre tiene destellos nuevos que fascinan, porque estoy convencida de que si las ciudades tuvieran genes, ella los tendría todos en una misma posición favorable y completamente inclinados a la seducción. Entrelazada en su esencial composición, se halla esa tendencia a conquistar enamorando, a enredar charloteando hasta venderte un par de mantas en el mes de agosto. Lleva dentro el afán de mirar por mirar que contagia a todo el que llega, a todo el que circula por sus calles mas viejas, a todo el que pasa por ella aunque sea de puntillas.
Tiene monumentos como todas las ciudades, tiene plazas, calles y avenidas como todas las ciudades. Parques y jardines por donde desaparecerse, en donde no ser más que una lámina de cuero estirada sobre el césped. Colecciona infinidad de peculiaridades y, a pesar de los pesares, abriéndose entre obstáculos, llega hasta ella el Mare Nostrum para besarle el perfil de sus labios.
Cualquier visitante puede ser poeta mientras deambula por su vías urbanas, sus jardines o sus plazas. Sólo tiene que localizar y atrapar los poemas que mariposean por el ambiente, expuestos en sus aceras como mercancías, o como jugando al escondite, se pueden hallar al doblar una esquina de cualquier calle.
Tiene miles de versos suspendidos en el aire y listos para ser cazados mientras vuelan. Todo lo creativo es válido y admirable, y todo lo natural te abraza, la brisa marina, las voces de la gente, las frutas del mundo, las piedras famosas, las formas diversas, su genialidad, su modernidad, las cosas grandes y monumentales, y las pequeñas cosas de la supervivencia.
No obstante, su mejor riqueza y su mejor belleza son las personas, la gente, el populi. Miles de historias transportadas por sus correspondientes corazones que convergen en esta urbe única.
En esta ciudad varias personas en diferentes ocasiones, pueden creer reconocerte, creer haberte visto en otra ocasión y saludarte con familiaridad, cosa poco extraña ya que sus viandantes son muy diversos, y de rasgos muy cosmopolitas. A quienes les guste refugiarse a ratitos en una isla urbana, pueden hacerlo en alguna de sus placitas silenciosas y vecinales. A los que les guste perderse por un bosque, también lo hayarán a un tiro de piedra de la ciudad. Se puede subir, en un mismo día a una montaña o bajar hasta la famosa playa de la Barceloneta.
Cuando no se tiene prisa, siempre se puede encontrar a alguien dispuesto a contarte una historia propia o ajena, sólo se necesita preguntar algo, hablar poco y escuchar mucho.
Ella, Barcelona, sigue en la tarea de seducirte cada vez que se encuentra contigo, sus guiños son múltiples y en distintas direcciones, como consecuencia directa de su amplia experiencia en intercambios culturales con otras compañeras de costas y de aguas. Por la multiplicidad de sus reliquias traídas por pueblos navegantes y comerciales que sostienen tiempos y culturas varias.
"Esta ciudad sacó de mi fondo, serpentinas de emociones y guirnaldas de sentimientos, trenzó cordeles de fantasías y tejió con los recuerdos, telas de texturas imposibles. Zarandeó mi adolescencia de una forma brutal y revolucionó la juventud con miles de propuestas liberadoras, con una gran alegría de visión nueva".
Ella te hace descubrir el color y la luz mediterráneos, y te arrastra tras el olor a flores recién cortadas para luego atraparte como con un embeleco que alguien tramara para conquistarte por la nariz.
Alardea de uno de tantos niños-genio históricos que dejó coloreadas de peculiaridades algunas de sus fachadas, guiños del pasado que hacen sonreírse, admirarse y sorprenderse, o todo al mismo tiempo, a los visitantes. Qué lejos queda ya tu muralla, ciudad Condal, y cuán amplios se han hecho tus arrabales. Así, como las miles de arrugas que pueblan un cuerpo que ha vivido una larga y plena vida, estás tú salpicada de extrañezas, con el collar de tu historia enfilando una multitud de hermosas gemas.
¡Mira! El viento le robó del cuello a alguien su pañuelo y lo eleva hacia el azul del cielo. ¡OH, no! Son varias palomas blancas volando. ******

SOLEDAD QUE NO SE VE

La soledad en compañía es una cárcel donde se halla preso el sentimiento y es la histeria de una comunicación tan pobre que propicia la indigencia. Es una agonía interminable de cuchillos clavados en la noche y llamaradas de fuego por el día. Un mirar sin ver y un hablar sin ser oídos, un vacío de caverna sin luz, un vuelo de alas resquebrajadas.
Esta es una soledad de lágrimas inútiles porque no hay otros ojos que las vean para dar consuelo, también es el tumulto de unos gritos desesperados por la impotencia de explicar la pena interna. Es una planta descuidada a punto de secarse y un disfraz de sonrisas para la muerte anunciada. Es un seguir andando sin rumbo y sin proyecto siendo empujados por la inercia que produce una mentira argumentada. Es una piedra de molino que tritura la alegría hasta convertirla en el polvo que se dispersa en el aire haciendola desaparecer. Es una extraña cobardía que adormece al pensamiento y es un adiós sin moverse de la silla. Es una isla sin mar y una roca sin montaña.