CIUDAD LUMINOSA

Ninguna presión podrá contigo,
que del tirano has sido liberada,
tus hijos todos, uno a uno,
de cadenas de oscuridad escaparon.
Brilla la ciudad de fiables fundamentos
con su piedra angular bien encajada,
limpia como el oro salido del crisol,
nueva como la luz de la mañana.

POESÍA

🟡 EL IDIOMA

Si de rebeldes hablamos,
número uno el idioma,
si no nos falta una coma
los acentos olvidamos
y cada paso que damos
nuevo reto nos presenta,
la perfección es afrenta
difícil de superarse
por el hecho de enfrentarse
a una lucha tan cruenta.

🟡ABSTRACCIÓN

El grosor de la selva esparce sus fragancias,
narcóticos poderosos de incógnitas sin recursos.
Excitadas ramas de palmera laceran la piel inerte.
Látigos que fustigan el rostro de los leones.
Quieren plancharse los pétalos de la rosa
y borbotear los manantiales internos.
Los peces esperan huir de la laguna solitaria
sólo por el placer de la mudanza.

INSPIRACIÓN

🟡INSPIRACIÓN
Allá en el centro de la noche,
bordeando el circuito de las horas,
llegó el trueno para escribirme un roce.
Se produjo el enésimo diluvio
con sus impresionantes saltos de aguas.
Se elevan los colores desde el féretro del pensar,
hasta sobrevolar a los aguiluchos negros.
Con alas propias voló el verso espontáneo
en busca de ninguna parte.

AL REY

A caso alguien podrá callar tu voz,
esa que grita en los manantiales,
en las cumbres nevadas,
en los mares agitados.
Acaso alguien frenará siquiera
la fuerza de tu verdad revelada.
¿Dónde están tus enemigos del pasado,
los que detestaban tu nombre?
¿Dónde se hallan las naciones poderosas,
que se creyeron eternas?
Como una gota de agua en un cubo,
como una fina capa de polvo.
Todos juntos son: NADA
Isaías 40:15

💛DICEN POR DECIR

Dicen que hago y deshago,
que voy y vengo,
que me columpio sola
que me conduzco en vértigo.

¿Qué conocen los ciegos
de los bellos colores?
¿Y qué los amargados
de dulces amores?

Tengo un amor como el mar,
así de inmenso,
vivo un amor honesto,
por eso eterno.

Vengo de estrenar a diario
un vestido nuevo,
de comer todos los frutos
del huerto secreto
¡Qué sabrán los amargados
del amor auténtico!

SI ESTÁ LLENA LA LUNA

¡Ay, niño!
La luna blanca,
cuantos misterios encierra,
de cuantos besos testigo
en noches de primavera.
Tu y yo fuimos peregrinos
antes de alcanzar la meta,
ella vigiló tus sueños
hasta que el día amaneciera.

Cada veintiocho soles
como una madre me espera
para sentarse conmigo
en aquel banco de piedra,
para descender al lago
donde se refleja trémula,
o pasear juntas el bosque
donde al escondite juega,
cuando hasta la mar se baja
a peinar a las sirenas
y a contar las caracolas
que reposan en la arena.

¡Ay! Luna, balón lejano
que nadie puede tocar,
de melancolías espejo
a solitarios su igual.

VEN AL AGUA (poema inacabado)

Iníciate al agua conmigo que me es hostil el aire.
Bajo un nenúfar blanco te cito esperanzada
antes de que lo cierre la noche con su pena
o se diluya el brillo de sus purpúreas hojas.

Con dos pétalos por ojos
aguardando estoy tus besos,
me llama un atrapamoscas
buscando coartar mis ansias.

Ven al agua conmigo,
que la sagitaria me entregó su polen
fecundo como el sol
para darle  fulgor a mi cuerpo.

Si quieres, ven conmigo al agua.
Podrá deleitarte el concierto nocturno
de las ranas olvidadas,
pobladoras que habitan en el estanque largo
donde la luna se duerme,
tan nívea como rotunda.

Ven al agua...
que pretendo que me hagan sombra
las flores de una centella
con sus cinco pétalos francos:
¡Oro de aguas leves!

En la orilla te espero quebrando aguas
en compañía de un mirto solitario
que es mi alma gemela.
Allí…, juncias, cañas y juncos
se han instalado por largo tiempo.
Unas soltando nubes de algodón,
otras con su sonoro bamboleo,
y ellos cimbreándose mudos y brillantes.

Ven al agua grande,
donde la línea del cielo se diluye
y abajo la vida se gestiona sosegada,
donde mis lágrimas, saladas como ella,
rodaron abundantes para aumentarla
donde mi cuerpo se ondula inquieto entre las algas
mientras el invisible modela su perfil.


Pero si al agua más dulce vienes…,
¡Cuídate de la florescencia de la cicuta
que por la orilla medra!
Ella, diáfana, se bebe el agua
pero se torna pócima en su sangre.

Levanta la gasa invisible
y cálate en el cristal vivo
donde se refleja el universo.
Traspasa el rostro cambiante
para reunirte conmigo.

Ven al agua de las viejas leyendas,
de heroes aventureros y sirenas eternas,
donde las rocas hacen silbar al viento
canciones sin nombre.

Ven a ese agua menos profunda
con dotes de hermosa dama,
jugaremos al escondite
en nuestro bosque de poseidonias,
mientras algunas se desgarran
camino  de la orilla.

Ven al agua más furiosa
que se divierte en su protagonismo,
que eleva sus potentes brazos
sin que le espere un objetivo,
y sigue quién sabe qué pautas,
quién sabe qué consignas.

Ven al agua estre sus rizos
y veras el revuelo de las gaviotas,
cruzarás el túnel sonoro
que tanto divierte a las tortugas.
Escucha, muy lejanos, a los delfines
con sus vibrantes conversaciones.

Ven al agua viajera
envuelta en misterios ancestrales,
refrescante en verano y cálida en invierno,
que inunda las grietas en tierra seca,
conducida por un niño
y preservada por un viejo.

Ven al agua poderosa,
donde la fuerza del mar
peina los guijarros el lineas,
sesgando la esencia del pasado
entre espuma blanca
y lluvia marina.

Ven al agua de savia,
que se eleva buscando el sol,
desafiante con la gravedad
que le impone su madre tierra,
agua invisible pero constante
dando vida a la madera.
...
Anda hombre; ¡Ven conmigo al agua!

BELLA MUERTE

Has cubierto mis brazos con tus rojos,
pensaste mi otoño con belleza.
Has lustrado con brillos mi melena
y realizaste tu obra sin pereza.
A mi muerte se acude sin temores
y no encierra crueldad mi despedida.
Mis estrellas se llueven sin malicia
sobre el verde de una tierra mullida.
Te agradezco esta muerte tan jugosa
y este tránsito encendido de pasiones,
me recreo en este tiempo mío...
que mis tonos producen emociones

PUEDES VERLO

Hoy el mar encajea sus orillas eternas
con el blanco espuma de su agua agitada,
se mueve a un ritmo gracioso y constante,
y nadie puede imitarlo.
Se retuerce sobre la arena receptora, 
con la gracia de una danza imposible.
Al fondo ruge y gime su alma de fiera,
desde el azul marino no atenuado por la luz,
y hacia arriba salta en impulsos alternos
la gasa salpicada de filigrana pura.
Con una música no inventada aún,
Interpreta un baile no reconocido,
algo único, irrepetible y asombroso
en la larga y misteriosa vida del mar.

Agosto 2020

AUNQUE SE DESEE NO SE OLVIDA

No sé si perdono que perturbases mis sueños
arañando su fina corteza protectora,
porque estás acostumbrado a enterrar cadáveres
poco te importó mi muerte tras causar la herida.
No se si perdono que tirases de la cuerda
en la que me sujetaba para no caerme,
que hasta torpedeases mi velero en alta mar,
y me quitases la silla cuando me sentaba.
Y mordiste las hojas como un gusano hambriento
a la verde calabaza que me daba sombra,
y me cercaste con un fuego como al escorpión
sabedor de que podía llegar a suicidarme.
Nada te importó tensar con precisión el arco,
calcular con tu certera flecha en mi diana,
buscando jugar al escondite entre mis joyas
para conocer mis secretas intimidades.
No te tocó el dolor de verme mujer herida
y de mi soledad hiciste burda imitación,
llorando lágrimas como un cocodrilo verde,
esas que ni siquiera la tierra pudo tragasrse
. Elegiste seguir con el canto de una nana
al llegar la hora justa para despertarme,
tomando por rehenes a las palabras libre
s y poder secuestrar las bellezas que yo amo.
Nada dudaste al dejarme seca de recursos,
te viste con derecho de ultrajar mis dominios
plantaste tus besos para que dieran pétalos
a hurtadillas, de noche como hacen los ladrones.
Nada te detiene porque te crees fundamental
aunque cuando tú pases las flores se marchiten
porque has querido a todas robarles su perfume
tras clavar a las mariposas con tus alfileres.
Quisiste hacerme la victima de entre otras ovejas
mientras pastaba tranquila por un prado libre.
Perdonar, perdonar...puede que lo logre un día
Para olvidar... como no soy un ángel... ¡Nunca!

※SINTETIZANDO

🤍Lo mejor de la lectura es
deleitarse con algo bello.








Decidí,
por mi cuenta y riesgo
aprender a leer
principalmente entre líneas.

Con cierta sorpresa entendí
que tanto grosor en un libro
contiene una sola idea madre.
Que el placer por leer
no es el mismo
que el placer de entender,
que la luz de las letras
viene precedida de humildad,
de esa apertura ancha a la emoción
que anhela concordia interna.

Aprendí,
que la infinita producción
de palabras encuadernadas,
aunque lleva dolor consigo,
identifica el espíritu del hombre;
le libera de algunos miedos
y le atrapa en muchas libertades.

Que el genio es con frecuencia
un tierno frustrado que vuela,
un danzarín oportunista en la feria
que se marca un tango con la noche
y un Hip-Hop con la mañana.
Delincuencia con todos los atenuantes.

Propongo,
que sigamos asignando nombre
a los clavos de nuestros deseos,
enquistando el incómodo forúnculo
de nuestros deberes varios.
Invertir el sentido de giro
de las agujas del reloj
hasta llegar al hipotético
y regresivo punto cero,
ese cálido útero de una madre
que nos arropó en su vientre.

Concluyo,
que nuestros árboles primeros
nunca nos impiden ver el bosque,
que cada pájaro de nuestro azul
tuvo nido en nuestro negro,
que cada hoja del calendario
puede ser riqueza, o miseria,
que las flores de este prado son
semillas llegadas de otro desierto
y, el verdor de este presente,
sequedad de aquel estío.

Mis ojos,
como primer conducto al corazón
quieren alimentarse de belleza,
mis oídos agudizados comienzan a gustar
de sibaritas conversaciones
que refrescan y avivan mi alma.

Sé que desde hoy no leeré en diagonal,
comenzando en cada primera mayúscula
hasta llegar a cada famoso punto final.
Se lo debo a quien escribe.

Barcelona 2002

🟡 LA VANIDAD

ACOTADO Y ABIERTO
(Vanidad y vanidades)
I
Voy a cerrar el grifo de mis ideas,
a tasar con precio el desgaste de mis neuronas,
pienso poner firme coto a los plagiadores,
a los cazadores furtivos de anécdotas.
Decido dar día y hora de consulta
tal como lo hacen magas y psiquiatras
¿Acaso existe diferencia en mis versos?
¿Acaso el poeta no consuela encantando?
II
Estoy escribiendo un libro
repleto de genialidades
con esas cosas que nadie contó nunca,
será seguro una bomba
el día en que prendan su mecha,
esos años de rigor después que haya muerto.
Me honrarán con la alabanza
que en vida me negaron,
y mucho me temo que cuenten mentiras de mí.
En secreto escribo claves
robando a mi corto sueño
ese único verso imposible que aún duerme,
tengo tan buena ocurrencia
y tan poca vulgaridad
que hoy nadie puede entender
lo procaz de mi escritura.

III
¡Ay! ¡qué preñez me inunda las entrañas!

Semilla de espíritu no humana crece en interior
sin variar su auténtico programa previo.
Será brillante rayo que rompe al nacer
a la madre que le da la vida.
Con una estructura inédita de limpísima sintaxis
lleno de cómodos tiempos verbales,
con múltiples enlaces en cinta de raso
y perturbadores puntos suspensivos.
Los personajes son de insospechados rangos,
de sorprendente características,
rabiosamente atractivos.

El primer capítulo
comienza en la página cien.

IV
Será en narrativa ab ovo
pero con alusiones indescifrables,
afectado por un ramalazo existencialista
y haciendo hablar a un antihéroe...

V
Ya me encuentro en el meollo del enredo,
con todos los cabos aún sueltos
y varios finales previstos
por si se me rebelan los personajes
que hasta ahora han sido sumisos.
Me temo que acaben hablando el lenguas.
En las páginas más recientes
ya aparecen rasgos de rebeldía
de esos incalificables protagonistas,
aunque patéticos desde el principio
aparecen los típicos mediocres que hacen de relleno.
Espero que no se me encabriten y, atrevidos,
acaben imitando a mis fantasmas.
Mi obra cumbre
carece de conclusiones contundentes,
no contiene moraleja ni paradoja,
contiene puertas abiertas al lector activo
con liberada prosodia
(Que él cambie los puntos y las comas)
Con su lectura llorarán los hijos de mis hijos
y se reirán los hijos de mis nietos
porque nace con proyección de futuro.
Y es que...
creo tener en mis manos la saeta para impactar al blanco
de tanto ingenuo adormecido,
de tanto preanestesiado insulso
que espera que le llegue una mágica intervención quirúrgica
que le ampute su aburrimiento

No,
no es fácil principiar por el principio,
porque:
¿Quién conoce el principio de un personaje?
¿Quién determina el comienzo de una historia?
¿Dónde se halla el génesis de un relato?

Sí,
noventa y nueve páginas dejo yo en blanco
y sólo el avispado devorador de letras
puede que las eche en falta.


VI Querido lector,
elige tú, como siempre,
en qué capítulo, párrafo o palabra
colocas el punto final.

Barcelona 2001

REGRESION INTERNA

Lo bueno de nacer viejo;
que cada vez se es más joven.

Nacer viejo te lleva al deseo de renacer,
de girar tus pasos moribundos
en dirección a una larga vida.
Cuanto más viejo más joven,
cuanto más sabio más niño.
El primer enemigo que te aborda,
el pasado presente
que cauterizó tus millonésimas
con el estigma perverso de una emoción negra.
Desde la vejez comienza el retroceso
hacia una madurez completa
en la que pervive el ansia de la siembra
junto al alborozo de la cosecha.
Tímidamente se avanza hasta la adolescencia
con agrio temor y rasante vuelo,
con un efervescente deseo de justicia
latiendo en las entrañas.
Al púber que se dirige a niño
se le instala pronto una sonrisa
en el reverso de los ojos,
se le prende la serenidad del mar,
la alegría vivaracha de los arroyos,
no reprime los trotes por la pradera
ni los revolcones el la hierba.

Para los niños,
la frutilla sabe a fresa,
los melocotones huelen a duraznos,
(no les confundan).

Otoño regresa con madera de lápices recién afilados
y verano,  ofertando salitre y noches estrelladas.
Ser niño tiene sólo un inconveniente:
se necesita otro niño
para tus juegos.
Irreversible regreso,
irrevocable vuelta,imparable marcha.
Nada puede sujetar el crecimiento invertido,
ninguna alquimia puede
convertir el oro en paja,
serás un bebé de pálida hermosura,
de salientes pómulos y hundidos ojos,
nadando en gelatina
sin lágrima alguna
hacia en cálido útero
de la madre tierra.
Lloren si quieren pero no intenten detenerlo,
no hay probeta que logre
convertir en viejo a un niño regresado.

Paqui Cano
(Autobiográfico)

FRUSTRACIÓN

No encuentro buena tierra,
tierra segura
donde plantar un árbol.
Para verle después
si acaso crece,
para poder regarle,
que de calor no sufra
en una tierra seca,
regada solo con la sangre
de la amargura.

No encuentro el papel limpio de juicio
donde escribir un libro.
Para verle después
si osado consigue
detener al hombre
ante el precipicio
y volver estéril a la soberbia,
del egoísmo quemar su cresa
desde su inicio.

No encuentro cálido vientre,
vientre sereno
donde gestar un hijo.
Para verle después
si acaso crece
fuerte y valiente,
sin la falacia del embustero
ni la frialdad del egocéntrico,
andando en la verdad
de todo lo eterno.

Mayo 2000

🟠 LEGITIMIDAD

Ansiosa como el aire en vías de respirarse
soy el pétalo tembloroso que huye de la rosa,
te absorbo como lluvia que riega los desiertos
toda mi piel expuesta al soplo de tu boca.

Ligera me percibes siendo vapor de nube,
cálido te vislumbro como fulgor de estrella,
mar de olas encrespadas buscando cada orilla
y tierra peregrina indagando en sus aguas.

Escalando la cumbre donde el trigo madura,
descendiendo hasta el valle en que se adentra el río,
remolino de espinos a merced de los vientos
que sólo se detiene cuando estalla la risa.

Carrusel de colores enjambre de burbujas
multitud de palomas, piar de golondrinas,
la tarde y su silencio, la noche en su desvelo
canto la canción mía por la muerte segura.

BÓRRAME ESE AMOR

Despréciame con el grado de odio que hoy preciso
para no ser reluciente jaspe sobre una tarima.
Detéstame lo suficiente o más
para dejar trizado ese retrato de tonalidades
que has hecho de mi blanco y negro.

Aborréceme hasta que puedas mirarme a los ojos
sin recelos ni temores, sin trampas ni subterfugios.
Siénteme apretando tu codo a mi brazo cómplice
y mi hombro retendrá el tuyo en los días de plomo.
Cuando me idolatres menos me amarás un poco más,
si me rechazas tres años me echarás de menos cien.

Ódiame un poco, dueño mío,
que tanto amor me está matando,
no me coloques tantas alfombras
que gusto andar descalza sobre hierba.
Descóseme y desactívame pero no me adores
Que se espera demasiado de los dioses.

ALEGRÍA

Como ráfaga de luz
fueron tus ojos
para la negrura de mi vientre,
dardos untados en dulce veneno
tus te quiero al oído.
Brotó mi alegría
por el bastonazo de tu amor
en la roca de mi soledad,
y todo fue nuevo,
ingenuo,
como un amanecer... propicio
tras la espesura de una noche.
Fatigoso es el vivir
pero a tu lado
hasta vuelo.

EL CORAZÓN DE UN JUSTO

(Proverbios15:28ª)

Deseo dotar a mi pensamiento
del tiempo necesario
para que el fruto de mi boca
sea una perla única.
Lejos del neón y la fanfarria,
en la profundidad de los centros,
busco la balanza,
el debe y el haber
las luces y las sombras
lo aprendido y lo ignorado
lo dulce y lo amargo.
Puede que surja volando
desde el crisol de la consciencia
una mariposa blanca.